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香菇饺子的香，是锁在记忆里的，那不是寻常的肉香，而是菌子特有的、带着泥土与晨露的气息，从厨房的雾气中弥漫开来,像一封来自山野的信。
小时候，外婆总在雨后去后山采香菇，她不说“采”，说“寻”，仿佛那是山神藏的宝贝，那些褐色的伞盖躲在松针与苔藓下面，外婆用指甲轻轻一挑，便完整地落入竹篮，回家后，她将香菇细细切碎，与新鲜猪肉末搅在一起，只加盐、葱花和几滴香油——外婆说,好食材不需要多余佐料。
包饺子时，我总爱抢着擀皮，外婆捏出半月形的褶子，像一排排小耳朵，她说，香菇的肉厚，能吸足肉汁，所以馅要松一些，才能包住山野的潇洒，锅里的水滚了三遭，饺子便浮起来，胖乎乎的,透着微光。
咬开一只，热气直扑脸颊，香菇的滑嫩与猪肉的醇厚在舌尖打架，又奇妙地和解，那滋味不是张扬的鲜，而是深沉的、迂回的，像外婆哼过的山歌，尾音拖得很长，我一口一个，吃得额头冒汗，外婆在对面笑：“慢些，山里的味道跑不掉。”
后来我离开故乡，街上的饺子店也卖香菇馅，机器擀的皮光滑如纸，馅料剁得细腻如泥，却总觉得少了什么，少了那日雨后松针的湿润，少了外婆指甲缝里藏着的青苔,少了竹篮晃动时山风穿过的声响。
再后来，我自己下厨，照着记忆里的步骤，泡发干香菇，保留泡菇的水去拌馅，竟也做出差不多的香气，可盛盘时突然明白——我找不回的不是香菇饺子，而是那个坐在旧木桌前,等一碗汤饺就能哭笑了半天的童年。
如今每到雨天，我仍会买一把鲜香菇，切丁，调馅，慢慢包成外婆的形状，蒸汽腾起时，恍惚又见那个佝偻的身影，正对着锅边白雾轻声说：“今日的蘑菇，认得回家的路。”
原来香菇饺子是一封家书，馅里藏着山，皮里裹着魂，吃下去,便算回了故乡。