长大以后，我渐渐发现，许多事物都是如此，越深，越静，水越深，浪涛越沉默；山越高，云雾越安详；路越远，脚步越从容；情越真，言语越简短，那些真正厚重的力量，从不喧嚣，只在无声处积蓄，越成熟，越少辩解；越丰盈，越懂得低头，我们不再急于倾诉，也不再去证明什么，只让心事沉入时间的湖底，波澜不惊，原来，成长的赠予，就是学会把喧嚣调成静音，在深度里住下安宁。
小时候,我家门前有一口井，井不深，却总让我觉得害怕——趴在井沿往下看，只能望见一团幽幽的黑，像大地闭着一只眼，后来村里通了自来水，井被填了，那块地变成了菜畦，可我一直记得那口井的样子：越是往里看，越看不见底；越是看不见底，心里就越安静，那种安静不是空，而是一种满——仿佛所有喧哗都被井水吸了进去，沉到看不见的地方。
比如山,浅山是热闹的，有鸟叫，有溪流，有人声，可一旦走进深山，走进那片连树影都叠着树影的密林，声音便一层一层地褪去，起初你觉得耳朵发闷，像是世界突然捂住了嘴，慢慢地，你听不见自己的脚步声，只听见心跳，那心跳也沉沉的，一下一下，像在和一个古老的东西对话，山越深，静越浓，浓到你可以触摸，可以品尝，可以把自己泡在里面，化成一块石头。
比如夜色,城市的夜是浅的，霓虹灯把黑暗刺穿，到处都是光斑和杂音，可如果走到旷野里，走到没有路灯的地方，夜色便深了，深到星星显得格外亮，深到风的声音带着凉意，深到你开始相信一些白天绝不相信的事情，越深的夜，越不让人害怕——因为害怕已经被那浓稠的黑暗吞没了，剩下的只有清醒，那种清醒近乎慈悲，让你看见自己的轮廓，像月光勾勒一棵树的影子。
还有人的内心,年少时，我们总爱把喜怒哀乐挂在脸上，一点风吹草动就惊天动地，可经历的事多了，心里那口井就越挖越深，再大的浪打进来，也只是在井底转个圈，归于平静，不是麻木，而是明白——真正重要的东西，从来不需要大声喊出来，越是深刻的感情，越沉默；越是沉重的痛苦，越无言语，沉默不是没有内容，而是内容太多，像深海里的压强，无法用气泡表达。
那天我路过那片菜畦,忽然想起那口被填掉的井，菜畦上长着绿油油的青菜，阳光亮堂堂的，没有一丝阴森，可我知道，井还在，只是被泥土埋住了，它依然那么深，依然那么静，就像一个人，不管外面怎样喧嚣，心里总有一口井，藏着所有说不出口的话。
井越深,水面越静，人越成熟，声音越低。
这或许就是生长在时间底下的秘密：我们一生都在往下沉，不是沉沦，而是沉心，越沉越深，越深越静，而那静，不是死寂，是万千水流汇入一个方向之后，终于找到了自己的流速。
每当我听见自己的呼吸声,就觉得那口井又醒了过来，它在隐隐地告诉我：不必急着发出声响，深处有深处的回声，那回声只有自己听得见，而听得见的人，便再也不怕人间所有的噪音了。