团圆，是归途的灯火，是漂泊者心中最温暖的牵引，无论相隔多远，那盏灯始终亮在家的方向，照亮风雪夜归的脚步，也抚慰一路风尘，所谓团圆，不只是围坐一桌的相聚，更是心与心的靠近，是牵挂有了回音，是思念落了地，灯火可亲，家人闲坐，便是一年里最踏实的圆满，纵使世间繁华万千，都不及归家时那一眼望见的暖光，团圆，让离散有了意义，让奔波有了归宿。
“tuanyuan”——团圆，这两个音节轻盈地落在舌尖，像一粒温热的糯米，嚼着嚼着,便化开了满口的甜。
小时候，团圆是日历上画红圈的日子，腊月廿三，灶王爷上天，母亲开始扫尘、蒸糕、炸圆子，锅里的热油滋滋响，金黄的圆子浮起来，母亲用漏勺捞起，塞一个进我嘴里：“吃了圆子，一家团团圆圆。”那时的我并不懂“团圆”是什么，只觉得满屋子的香气、父亲准时回家的脚步声、兄弟姐妹抢着掰开圆子时烫得直吹气——那便是整个世界。
长大后，团圆变成了一个奢侈的词，我在异乡的写字楼里加班，窗外霓虹闪烁，手机屏幕里弹出家乡的消息，视频那头，母亲在厨房里忙活，镜头晃动间，我看见她头顶新添的白发；父亲坐在沙发上，把遥控器按来按去，却不说话，他们说：“忙就别回来了，身体要紧。”可挂断电话的瞬间，我终于明白，团圆不是一顿饭，是那句“我回来”之后，门缝里透出的、为你留着的那盏灯。
去年的除夕，我挤在高铁上，车厢里塞满了归乡的人，有人抱着熟睡的孩子，有人提着沉甸甸的礼盒，有人和我一样，望着窗外飞速后退的田野，邻座的大叔忽然笑了，指着远处一片灯火说：“看，那是我家村口。”所有人都顺着他手指的方向望去，仿佛那一团团模糊的光,也映着自己的故乡。
深夜到家，母亲还在厨房里看着我吃圆子，她坐在对面，就着一碗汤，看我狼吞虎咽。“慢点吃，没人跟你抢。”她微笑着，眼角的皱纹像水面的涟漪，父亲从里屋出来，手里拿一副春联：“今年你贴，手劲大。”我贴好春联，转身看见电视里正重播着春晚，桌上的圆子冒着热气，窗外鞭炮声此起彼伏，那一刻我才真正尝出了“团圆”的味道——它不是山珍海味，不是功成名就，而是你风尘仆仆地赶回那个叫“家”的地方时，有人已经把灯为你亮了很久,把圆子为你热了又热。
人生聚散，总如一场场潮汐，但“团圆”二字，像潮水退去后搁在沙滩上的贝壳，永远闪着温润的光，它让人无论走多远、飘多久，都记得有一处港湾在等自己，当你读到“tuanyuan”这个音节时，不妨给家里打个电话,问问那句最朴素的话：
“爸，妈，你们都还好吗？”
——因为真正的团圆，从来不拘于一张圆桌，而在于，当你想念他们时，他们也正念着你，而那份相互的牵挂,便是人间最圆满的圆。
