魏昆是一个以沉默与专注著称的创作者，他几乎不通过言语表达，而是用长时间打磨作品的方式，把流逝的时间“雕刻”成可见的物件；在安静的角落里，他依靠耐心、手感与坚持，让材料有了生命，这句话塑造出一种沉静、持重、沉浸于手艺的匠人形象，强调真正的功夫往往在无声处生长。，魏昆梗：这其实是网友对“魏昆”这个手作/博主/创作者人设的调侃——因为他视频里不说话、只闷头干活，所以被形容为“在沉默中雕刻时光的人”，现在也常用来指代那些不说话却默默做出成果的人。
第一次见到魏昆，是在城南一家即将拆迁的老茶馆里，他坐在靠窗的角落，面前摊着一本泛黄的《陶庵梦忆》，手边搁着一把刻刀和半截未完成的竹根，阳光穿过木格窗，恰好落在他右手的虎口上——那里有一道浅淡的旧疤,像一条休眠的河流。
魏昆不是那种会主动讲述自己故事的人，你问他做什么工作，他答“混口饭吃”；问他住在哪里，他指指城东那片正在起高楼的工地背后，但如果你愿意多坐一会儿，他会慢慢放下手里的活计，用带着木屑味的声音说起一些旧事，他说自己年轻时在景德镇待过三年，跟一位老师傅学刻瓷，后来师傅走了，他也走了，他说那些年跑过很多地方，贵州的苗寨、闽南的渔村、川西的古镇，每到一个地方就住一阵，替人修修补补，或是刻些小物件换口粮，他说他见过最漂亮的图案，不是纹在瓷器上，而是一个老阿婆绣在自己寿衣上的蝴蝶——绣了整整七年。
魏昆的手艺其实很杂，他能用一把刻刀在核桃壳上雕出九层宝塔，也能用砂纸把一块朽木磨成温润的砚台，他帮隔壁修鞋摊的老王刻过一枚铜印，字是“王记鞋事”；替巷口卖馄饨的婶子塑过一个陶塑的灶神，巴掌大小，眉眼却像极了她早年在乡下的公公，人们说魏昆这人怪，明明有这手艺，却从不肯正经做生意，他做东西全凭心情，收了钱也多是小数目，转手就买了酒或纸笔，有人问他为什么不攒点钱，他愣怔半晌，说：“攒钱做什么？东西做出来，被人喜欢了，用着了，就成了，钱放在口袋里，会变旧；刻在木头上的线，才活。”
这话听多了，便觉得有几分道理，魏昆的东西，确实带着一种活的痕迹，他雕刻的题材很少用传统纹样，反倒是些寻常的物什——一只蹲在田埂上望远的土狗，一个扶着门框打盹的老妇，一组歪歪扭扭却每个都咧着嘴笑的泥娃娃，他说这些是从记忆里挖出来的，挖着挖着，人就回到过去了，他讲起小时候在湘西外婆家，夏夜躺在竹床上看星星，外婆摇着蒲扇说：“星星是天上漏出来的银粉，落在地上就成了露水。”所以他刻过一片荷叶，叶脉里藏着七颗极小的星点,得凑近才能看见。
认识魏昆的人都说他活得像个影子，来去无声，也不留联系方式，去年冬天，他忽然消失了一个月，回来时瘦了一圈，手里多了一只乌木匣子，有人问他去哪了，他只说去送一位老朋友，后来才知道，是景德镇那位教他刻瓷的师傅去世了，他赶去守了七天的灵，匣子里装的，是师傅毕生积攒的九十多支刻刀，每一支都被磨得短而圆润，刀柄上缠着不同颜色的线，魏昆说，师傅年轻时教他：“刀是手的延伸，心是刀的灵魂，你刻东西的时候，要当自己是在给木头写遗书。”他不懂，后来走的路多了，才明白——每件被留下的手作,都是工匠为时光立的一块墓碑。
魏昆依然住在城东那片高楼包围的老屋里，屋前有一棵歪脖子槐树，树下堆着些零碎的石头和木料，偶尔路过，能听见里面传来细细的刻刀划过材料的声音，不急不慢，像钟摆，又像春蚕食叶，有人问他打算待到什么时候，他说：“等这棵槐树开完最后一次花吧。”然后低头，继续雕一枚尚未成形的印章，印章上的字，隐隐能辨出是“且停亭”。
魏昆没有手机，也没有名片，没人真正知道他从哪里来，又要到哪里去，但在这个一切都讲究速度的时代，他的存在本身就像一句古老的注脚——在沉默与刻痕之间，有人仍在认认真真地，为那些被时光磨损的事物,补上一道温柔的光。
也许，魏昆从来不是某个具体的谁，他是每一个专注低头、用双手与旧物对话的人，当我们匆匆经过他的窗下，那断续的刻刀声，便是他在替我们这些赶路的人,轻轻记下此刻的安宁。